Dernier billet d’humeur sans dédicace.

L'étang près du monastère
Copyright: Marion Lamy

Ainsi lorsque nous mourrons, parce que trop pudibonds, personne ne devra connaitre nos derniers instants de caresses quand nos mains se frôlaient pour le plaisir; pour un ultime adieu.

Alors lorsque nous mourrons personne en dehors de moi orphelin de vous ne devra connaitre la couleur de nos larmes, ce goût âpre, amer et si particulier (comme une pierre que l’on lèche) de la vie qui sen va.

Alors lorsque je ; ou vous mourrez, nous ferons publier sur des machines à retranscrire la dernière banalité. Notre dernier mensonge auquel plus personne ne croira.

« Ils sont morts suite à une longue maladie ».

Ces gens là, qui sont morts manquaient sans doute d’élégance pour terminer si proprement leur vie. Aucune souillure, rien ; un passage dans leur siècle à ne rien dire à ne rien faire qui puisse attirer notre attention.

Puis, je ou vous fermerez violemment la porte de la chambre où il mourra ; oui c’est ça encore plus fort !

Puis mon âme et vous-même,  irez vomir au coin de la rue notre mensonge sur notre maladie ou notre misère, celle des autres ; l’affreuse misère des autres!

Des sans abris.

Pour ne pas avoir dit La couleur de vos yeux, le touché de votre peau ; ce dernier baiser sur nos bouches et l’odeur des draps où la mort se couche je noircirai le monde de dédain. Orphelin de vous ou de lui, comme un gueux je pisserai devant chacun un ruisseau nauséabond d’indifférences.

Et je m’épuiserai enfin à crier follement avec tendresse vos  prénoms.

A crier au monde

Ne fermez plus les portes des chambres des mal-aimés.

Quelques soient leur odeur.